| 4:02a |
Ткань, которой создан мир,
пропитана прахом.
И откуда все это?
На мертвом зерне,
пыльном, как зубы мертвых птеродактилей,
сотворила землю
плотность теней.
Глядят сны про собственную страну,
неизменно пепельные, где ни логики,
ни смысла,
ни меры.
Там где строят храмы, отмечают даты,
и если бы Бог существовал на свете,
он бы удалил его из эфира.
Мы тоже - в трясине!
Крылышки - у гнезда, и откуда на свет
появился плод - не знаем.
Мы тоже движемся по спирали...
И в космосе - без края
орлов -
темно.
Птицы скрываются в чащу,
и ей конца нет,
хотя она и не сопротивляется.
Мы тоже.
Мы тоже должны исчезнуть.
Время скончалось.
Разве вы забыли.
Я дышу. Я не дышу.
Изо рта
Выползают рыбьи перья.
Над моей головой
Горит желто-голубой
Уран.
Месмерическим сжатием его тканей
дышало небо.
И при свете апрельской луны,
В мембраны и ватные подошвы
Его оболочка впаяна
Давным-давно.
В сплетения мутных пустот,
в гноящиеся гнои
гниет имитация ада.
Здесь пел среди сосен. Здесь рождался и падал.
Но эти края в далеком прошлом.
Исходили ненавистью и кровью.
И здесь будут зеленые волны,
горы и гряды в зените зноя.
Еловые души. Жилки на ветвях.
Равнины были в огне.
И его кости засыпаны вечным сном.
Теперь они стали синим льдом.
Где-то здесь он умер. Этот город — прободен.
И здесь ему воздвигнут памятник.
Его руки медленно опускались.
Питекантроп!
Человек разумный!
Здесь могильный ветер воспаряет.
Здесь череп его пробил облака.
Там было новое небо!
Его корабли достигли дна.
Возле этих звезд он землю искал.
Она там, внизу, в холодной пустыне,
где слово «спутник» обозначает отдаленное... |