souffleur's Journal

А я не улетаю по небесному ведомству -
Я разлетаюсь по мифу, как мокрая краска в избе
и доски шевелятся... И тени прорастают вдоль
мягких поленьев... Где-то там, как мне кажется,
знакомое тоскует, вот-вот оклемается...
Ведь от меня всего мне пока лишь осталась
черточка - да и ту для острастки можно стереть...
И только крикни - и пыль растечется сразу
по горячим камням...
Разве от птицы долетит мой вопль запоздалый?..
Так что - остается ждать, а пока присесть на
кресло, как Жизель в легком платьице... Пожалуй, я стану первой балериной.
Вот я снова в той сказке - в лучах, в пляске цветущих!
Где к дому ведет дорожка огненной пыли.
И в желтой кайме рядом - растерзанные в щепки
яблони...
Все так зыбко... Передо мной во всем своем облике
мое несчастье... Как мне все же добраться до
входа в сказочный мир?..
Глухие стены, запах пыли, слепые оконца
и жалкие псы... По ним же ползет паук в самой густой из всех паутин,
откуда он вылез - для меня одна только тайна...
Это осень, это печальные узоры
предупреждают... Но, откуда знать, что я - это я?
И, значит, я - это скрип... вот здесь внезапно затихший,
а там в дверной щели, жадно протянутой к свету,
трепетная и пьяная дрожь... Вот она!
Кто-то издали зовет меня - «Жизель!» - и так нежно,
чтобы я опять не забыла - где же я? Я - в той
осени, там, где мертвенно-лиловый воздух с серебром
покрывал... Где осела опавшая желтая листва
по суровым стволам...
Я - эта сама
осень, та самая ночь, когда лишь сова совою была...
И роса в саду. И птица где-то застряла...
Та, что, всхлипывая,
не спит, чья-то бедная невеста...
Откуда мне знать, что это - не сон?
Когда разбивается яйцо, мой голос спокоен,
я различаю шелест вещей в комнате.
Когда падают кометы, я вижу в небе созвездия.
Когда с деревьев срываются желтые листья,
я вижу под собою дно пропасти.
Осень - не миг, это медленный бег в никуда,
это шаг из одной эпохи в другую, куда нет возврата.
Когда лист падает - это стук, стук в мою дверь...
Когда падают листья - это я-Жизель.
Я вижу, как год стучит в твои ворота.
Я знаю: это мой последний листопад.
Ты мне все не дашь покоя...
Если листья падают - это будет зима.
Осень - это стукачи в соседней двери...
Я слышу... Слышишь? Слышишь?
Осень - это слова, сорвавшиеся с языка.
...Вижу, и в парке, среди берез, растут большие
огромные - в полный рост - корабли.
...Разлетаются листья - люди в этом им помогли.
Осень - это ветер, гоняющий листья,
осень - это звон окон, колокольный звон.
...Люди шьют из пестрых листьев башмаки и бродят по городу,
осень - это паутина, в которой заперты капли дождя...
Осень - это крапива...
Осень - это дождь, собирающий капли росы...
Осень - это песня, сорвавшаяся с уст
вступивших в союз капель,
вперемежку со словами, бьющимися в них,
стучащими в них: «Осень!»
Мы не знаем: были или не были,
когда Осень пройдет, ее настоянный сок
пропитает воздухом улицы, собьет все сны
и заставит снова помнить.
В капле дождя невидимо лежит Смерть.
Здравствуй, Вечная Весна!
Но в нас чувство, что Времени в городе
нет - есть лишь Осень.
Потому что в мире, где есть день,
звонко часы разудалой кукушки
по-деревенски поют в старом доме.
И просыпается лето, и светит
взошедшее солнце,
пока полночь не разрешит: пора...
Осень - это колокола, нет за ними
смерти.
Где умирало время,
это не имеет значения.
Осень - это осень,
тяжелая как душа
и сладкая, как плоть.