...или "Удивительное рядом"

Я всегда хотел стать писателем-фантастом. Писателем-фантастом в хорошем смысле слова, а не фантазером выдумщиком мутантов-суперменов-магов-колдунов-и-иже-с-ними. Поэтому я всегда хотел писать о самых обыкновенных людях, оказывающихся в самых сложных ситуациях и вынужденных раскрывать социальную проблематику бытия, дружбы и предательства, стремления к идеалам и морально-нравственного падения...

Но, до тех пор, пока у нас в стране балом правит капитализм я лишен такой возможности. Не только потому, что не хочу писать про всех этих "деградирующих вместе", напрочь лишенных какого-либо желания изменять окружающую их реальность и стать активными субъектами этого процесса, но и потому что просто не могу писать про людей, единственный смысл существования которых - любой ценой встроиться в существующую систему. Так что мне пока приходиться заниматься не совсем свойственным делом. Однако, сия ситуация меня вовсе не печалит - гармоничное развитие личности включает в себя и участие в политической жизни страны.

Но я никак не ожидал, что фантастика не будет дожидаться меня и сама ворвется в реальность, и сделает это именно сегодня...

Размышляя над намечающимися акциями и, попутно, придумывая тезисы к новой статье, я возвращался домой. Усталый взгляд скользил по металлической реке машин за грязным стеклом автобуса. Как вдруг, рассеявшееся было внимание, сфокусировалось на ОМОНовозе - стареньком, видавшем и лучшие времена, ЗиЛке. Все бы ничего, но одна деталь просто таки бросалась в глаза - розовенькие занавесочки на всех окнах ОМОН-вагена...

В такт медленно проплывающему за окном автобусу гламурных ОМОНовцев, мои глаза пытались выползти из орбит, а разум судорожно размышлял не получил ли он ненароком солнечный удар. Но едва воля собрала все нервы в кулак и заставила разум и глаза подчиниться своему владельцу, как тут же был нанесен второй удар по рассудку. Энергично юркнув в свободное пространство меж двух других машин, прямо под моим окном оказался Жигуленок седьмой модели, за спинкой заднего сидения которого гордо краснела аптечка. Вот только белый крест на ней был стилизован под серп и молот, обрамленный надписью "Коммунизм - лекарство от всех болезней"...

Всю оставшуюся дорогу до дома я старался сообразить, как же понимать сей букет сюрреализма и постмодернизма, пытаюсь это осмыслить и сейчас, но пока тщетно. И не понятно: толи мне смеяться, а толи - плакать. Вот так живешь-живешь и не знаешь, а удивительное-то рядом!