Упиваюсь от впечатлений.
Что такое "жить на Молдаванке" после девятиэтажки, где можно за 20 лет не узнать соседей по площадке?! Это что-то. Страсти на галерее (большой общий балкон во внутренний дворик, куда выходят двери всех квартир - пояснение для неодесситов) кипят, бурлят и пузырятся. Сегодня была выслушана сага об украденной подпорке балкона, боевая песнь бабули (в халатике, не надетом в рукава, а завязанном этими рукавами под мышками на манер бального платья без плеч) насчет "некоторых, которые специально назло покрасили дверь в коричневый цвет", наблюден процесс обливания себя от жары ведром дядьки в трусах прямо во дворике под нами, заключен договор о совместной установке блоков для бельевых веревок через двор (блоки тоже были ранее похищены врагами). Слесарь, который ставил замок, подвергся массированной атаке - был строго допрошен бабулей в подмышечном халатике обо всех деталях его трудной биографии. Он сверлил и винтил и подхихикивал, а потом сказал, что будь он Бабелем - он бы такого написал с этих дворов!...
В окне первого этажа был выставлен музыкальный ящик, который гектопаскалями изрыгал попсу, но после моего крика "helvi@lj, где там у нас Ромштайн?" - попса испуганно затихла. В противовес всему этому - окошко треугольного коридорчика выходит у нас в треугольный колодец (тут все треугольное, я вам этого еще не рассказывала: треугольная кухня, санузел, и комната helvi@lj, но это потом) - так вот, из какого-то окна там раздавались звуки рояля. Жаль, что я таки не Бабель.