ОТЛЕТЕВШЕМУ ПОЭТУ

От небесного края замшелого
К средоточью небесных путей,
Где созвездие Ангела Белого
И созвездие Чёрных Чертей,

Ты летишь по заоблачной млечности,
По бескрайним Чумацким шляхам,
И читаешь стихи бесконечности,
Безразличной ко всяким стихам.

Здесь никто не внимает творениям,
Не предложит никто покурить...
Ты стоишь у ворот со смирением,
Только некому их отворить.

Нет, не слушают, не просыпаются...
Холодеет вода в колеях,
И стихи, как листва, осыпаются,
Чтоб развеяться в плотных слоях, -

Но живые проводят их взорами,
Загадают желанья, спеша...
Возвратятся стихи метеорами,
Возвратится на землю душа.