ЗА МИЛЛИАРД ЛЕТ ДО КОНЦА ДОРОГИ
И знали мы, что этими руками
Мы разобьём скалу и раздробим гранит,
Что кровью нашею и нашими костями
Проложим путь прямой, и тем путём за нами
Придет добро, мир правда озарит.
(И.Франко, "Камнеломы")

Я шёл через зиму, я шёл сквозь лето:
Хотел отыскать я живую воду -
Для всех, понимаете вы, для всех!
Я шёл по дороге, где много света,
Я шёл от заката, я шёл к восходу,
И верил: обратно вернуться - грех.

Я шёл по дороге, где много света,
И мне всё казалось - прошу, поверьте! -
Что ближе и ближе волшебный сад...
Но тут мне сказали: дорога эта
Меня приведёт к океану смерти;
И я с полпути повернул назад.

И тут мне открылось: всему виною
Вожди, камнеломы и землекопы,
Что путь проложили такой прямой.
И с этого часа передо мною -
Кривые, глухие, кружные тропы,
И свет над дорогой сменился тьмой.

И с этого часа ищу дорогу -
Не ту, что пряма как стрела и шпага,
Не ту, что сияет, вперёд маня;
Нет царской дороги к тому чертогу,
Где льётся по камню живая влага;
В конце же дорог прямых - западня.

Нет царской дороги сквозь те лишенья,
Которых никто миновать не сможет,
Идущий на встречу с живой водой.
По пыльным задворкам - моё движенье,
И каждая тропка печали множит,
И каждый просёлок грозит бедой.

По пыльным задворкам - без сожалений;
Нужды я не вижу ни в чьей защите:
Я сам себе выбрал такой маршрут.
Но ломит колени от одолений,
Но манят простые пути (простите...);
Простые решения так зовут!

Да, ломит колени, и глаз с тоскою
Глядит на просветы в окрестной чаще,
В которые виден дорожный свет.
Там мчатся машины слошной рекою,
Порою - пореже, порою - чаще;
У тех, кто в машинах, сомнений нет.

Там мчатся по трассе, и там всё ясно:
Там только две краски; никто не хочет
Там черного пса хоть чуть-чуть отмыть:
"Кто мыслит иначе - всегда опасны;
В дороге никто нас не заморочит;
Дорогу бы надо ещё спрямить.

Всех тех, кто не с нами, утащат черти;
А мы, безусловно, достигнем блага -
Дорога проложена нам давно...".
И мчатся они к океану смерти,
Их путь неуклонен и прям, как шпага...
А я - по околицам, где темно.

И мчатся они, и моё ли дело
Сбивать их с дороги прямой и чистой
И их вдохновенный ругать азарт?
Туда, где струится ручей несмело,
Шагаю дорогой своей кремнистой -
Хоть сто лет, хоть двести, хоть миллиард...


(это последнее стихотворение из выставленных в октябре - декабре, которых не было - по моей вине - видно во френдленте, и которые по этой причине были повторены в январе).