На крылатых качелях не слышен кровати скрип,
Под мазутными пятнами наслаждения -
Не вода и не дым над ней, только жаркий хрип,
Только ставший чем-то иным институт дня рождения.
Слышишь, детка, как в складки сминаются вмиг
Все шестнадцать прожитых лет - но за них ли нам быть в ответе?
Ритуал завершает, как в древности, жрицы крик,
Но кровавую жертву сегодня никто не заметит.
Крепость пала и отдана на поток,
Я с улыбкою вновь и вновь поднимаю бунчук.
И пока не взопреет розовой пеной восток,
Я, как Черный Принц, не жалею дареный жемчуг.
Current Mood: sick