Все утро пытаюсь изгнать из ушей странные звуки постепенного вырождения мира.
На полке, дожидась своего часа, стоит в своем заплесневелом сосуде, отсвечивая
густым цветом запекшейся крови сотен тысяч еретиков, настоящий
пачаран. Но час его наступит не раньше XX.XX.XXX
Метафизические короеды, угнездясь в коре головного мозга, нашептали мне -
преломляя хлеб ломом, по крошкам не плачут.А мне уже все равно.
Current Mood:
tired