Тени забытых предков исчезают в полдень

Сложение сложностей и на этот раз даёт картину калейдоскопического ничтожества. Этой осенью что-то неуловимое и хорошее пыталось вернуться. Как-бы. Вроде обволакивающей все знакомые предметы дымки, намёка. Хотелось в это верить, но похоже знак был непонят и не принят. Но что говорить о знаках, когда на моём столе стоят две одинаковые бутылки обработанной воды. В них я с трудом распознаю разницу уровней. Хотя она де-факто существует. Так же и сознание сейчас ощутимо присутствует лишь на кончиках пальцев, набивающих вслепую этот текст на клавиатуре. Захотелось вдруг написать "убивающих этот текст". Выбивающих его, как признание последнего торжества системы тоталитарного государства разума. Добивающих этот текст. Довольно?

Я вновь нахожу, как сложно бывает возвращаться к листам бумаги, которые наполнены собственным исторгнутым наружу содержанием. Как будто рассматриваешь неизвестно чей застарелый соскоб, или отпечаток дёсен, никакого интереса, даже сугубо диагностического. Даже если относиться к себе как к собственному пациенту и терапевту одновременно. В личной истории часто нельзя обойтись без вещдоков, но их возвращение спустя многие годы делает срез существования излишне шершавым и трудно полируемым. Хотя есть одна причина, по которой именно так и следует поступать. Это - культивировать собственную тягучую невыносимость, как редчайшую орхидею.

В такие минуты пунткуация раздражает. Вместо последовательных действий - тронуть ухо, закрыть как можно больше окон...

Вот и полночь.

Current Mood: tired