| 10:46p |
Про осень мне сейчас сказать как-то нечего. Кроме гнетущего ощущения, что про неё всё уже было сказано, мною в том числе. Какие-то построения на этот счёт нестройным хором "чужих и б/ушных слов" в сознании выводятся, но звучат устало и неискренне. Как старая патефонная партия, скрипучая и пошлая в своём напыщенном ретроградстве.
Вообще (перескакивая с одной мысли-колеи на другую, при этом подвижной состав меняет колёсную пару) в настоящем мiре много ощущения вторичности и предсказуемости. Берёшь с полки "новую книгу" и уже знаешь о чём она, что тебе она может в принципе сказать. После этого книга с легким внутренним вздохом кладётся обратно. Как fiction так и nonfiction. Просто напасть, не могу ничего для себя выбрать.
То же самое происходит и с людьми. Очень часто вся суть человечка загодя узнаваема, лежит на поверхности, человечек прочитывается ещё до первого зрительного контакта. И даже не вызывает при этом отвращения.
Вместо желания общения и открытия новых сторон бытия ощущаешь безмерную и демотивирующую усталость.
Здесь одно совершенно претенциозное утверждение было внутренне цензурированно и заменено на нечто менее обязывающее автора.
Вы что-то говорили об односторонних порядках? |