Снился парк в викторианском стиле, до ужаса аккуратный, весь исчезающий в голубой дымке. Я там бродил один. Набрел на грот в склоне холма, где (пришлось протиснуться в три погибели) в глубине за поворотом печально горит свечечка и стоит обелиск (оказалось, это настоящая могила Джона Драйдена, а не
та что в Уэстминстерском аббатстве в мире развитОго айфона.)
Размышляя об этом открытии, я повернул за
иной угол и вышел уже в другое место, на какую-то закатную улочку, где на фоне чистеньких домов в нео-барочном стиле, какая-то траттория под открытым небом и... стоят трейлеры, вагончики, а в них (судя по одежде и коврам на стенах) советские беженцы пьют чай с блинами (я заглянул в один из трейлеров через окошко.)
Остановившись у рекламного щита, на котором Старый Паромщик улыбался на фоне
логотипа BTC, я попытался купить у торговки кружку черного, как imperial stout, кваса.
Квас пах лакрицей и изолентой.
