Плетусь домой и тут звонят ремонтники из квартиры выше. Вот где Ад и Израиль-то, мои по сравнению с ними просто пушистые зайки, котики и енотики. С верхними я бы просто не справилась, это асфальтоукладчики, а не люди. Им хоть трава не расти, я в их представлении просто помеха на пути к деньгам. Наглость нечеловеческая, они думают, что я вроде как к их услугам в любое время - "мы завтра придем в вашу квартиру поработать" (выламывать стояк, долбить стену и потолок, причем, мне это не нужно вообще, это соседу приспичило).  "Не придете, я вас не пущу". Нах пошли, короче.

И несмотря на всё это я скучаю по ремонтному времени. Это было весело и страшно, как катание на американских горках. И мне ужасно нравился этот драйв и усталость по вечерам, и пиканье будильника у меня в рюкзаке, когда я уже бегу на остановку. Я до сих пор встаю рано, а засыпаю как бревно. Я могу поддержать разговор в строительном магазине так, что уже почти сойду за свою. Продавец крепежа сегодня начал беседу со снисходительного "Спрашивайте, я подскажу", а закончил "Вы меня озадачили. Слушайте, сделайте лучше вот как, на втором этаже купите килограммовую упаковку ЦПС... дюбели пятерка... аккуратно высверлите... ".  Тут дело в том, что он уже знает, что я понимаю и про пятерку, и где что высверлить.

Во мне погиб прораб, мне кажется.   А если еще знать, какой затейливый путь предшествовал всему этому...