Уснул с открытыми окнами и проснулся от того, что продрог. Тревожно за всех. Тревожно за старичка Глухова (хоть он и нашёлся в степи). Тревожно за Сашу Сафонова, который пишет: "Сказано так: я пока не стану добрым, я буду синеть. И это происходит. Я лежу злой и синею у всех на глазах и только маленький собачонка Лошарик подпирает мне грудь своим верным куриным по тонкости бедром". Лена пишет, как вчера домашний парк Со превратился в джунгли и из-под колёс вздымались фонтаны воды. А Яна Юзвак написала, что у них вчера небо рычало. Захар Мухин описывает как в 1824 году нашествие саранчи наблюдалось на юге современной Украины, в Херсонской, Екатеринославской и Таврической губерниях, причём на борьбу с ней был откомандирован А. С. Пушкин. Могу себе представить. Саранча летит, а Пушкин сел у дороги и сочиняет: саранча, саранча, ча-ча-ча-ча-ча-ча-ча. Боролся с ней про помощи поэтического слова.



Вот такую изящную штучку прислала мне Майнавира.