Пока мы тонем от жалости к себе, великие ветра несут нас по небосклону. Как-то так.

В Чимеево был пожар. Сгорел храм, в котором была чудотворная икона. Что с иконой - пока не ясно. Пишут, что загорелся кондиционер, а потом уже от него - храм. Раньше я в Чимеево часто приезжал, а потом перестал. Приехал как-то, увидел в храме ремонт, тёток этих в спортивных штанах, гопников каких-то. И уже не захотелось сюда приезжать. Хотя, так нельзя, наверное. Но, вот - как отрезало. Да и нашлись другие места.

Пока тут Иван Иванович вывел на орбиту молодого поэта, которого зовут Артемий Фекальнов и пишет он об автобусах из говна, в которых водители все тоже из говна, я делаю подборочку своих небесных стишков. Гали-Дана позвала меня в "Артикуляцию", но сказала, что должны быть непечатавшиеся стихи. Но, весь ужас состоит в том, что я и не помню печатались какие-то стихт или нет. Решил просто взять последние вирши (оне-то точно нигде не).