Попал я на улицу, а там вместо снега дождь идёт. Вот уж на фиг. Фиг на уж вот. Все кто не помер вчера, не помер. И слава Богу. Читаю стихи, выдвинутые на Григорьевскую премию. Дана Сидерос. Я еду трамваем, дряхлым, совсем пустым
железным китом: днем ты криль, но в ночи — Иона. эх невеста весела и жених неробкий молодые заживут в черепной коробке. Ирина Евса. Виден снизу лишь заштрихованный мошкарой контур на закопченном камне. Арсений Гончуков. дует ветер и моя голова разлетается на тысячу парашютиков. Шёл гулять с пацанами жечь резину. Классные, просто классные стихи все пишут.

Из книги "Тайна блаженного Геннадия" - "Ещё он любил часами стоять в коридоре пединститута и шлёпать по мягкому месту зазевавшуюся студентку, мы его очень боялись. А однажды он залез через дырку под пол женского туалета и выглядывал оттуда, пугая студенток". Славно, славно. Страна производит электричество, паровозы, миллионы тонн чугуна. Люди напрягают все силы, люди буквально падают от напряжения, люди начинают даже заикаться от напряжения, покрываются морщинами на крайнем Севере и вынуждены вставлять себе золотые зубы, а блаженный Геннадий под пол женского туалета залез. Славно, славно.

Лена пишет про прекрасный вкус клюквенного пирога. Клюквенный, да. Но, вершина, по-моему, пирог с брусникой.

Это мы когда-то поминали Диму Попова