Дед сказав, мол, будет холодать, пойдёмте бухать.
Как говорили когда-то "в полусвет-полутьму наших северных дней".
Мол, бухали на речке Урал и мёртвый Чапаев всплывал
И пил мутный, бугурусланский, и плакал и танцевал.
Там, где чёрные кони подходят к груди,
Ударяет молния в простор впереди.
Ударяет стакан, как воробчик в мохнашку.
Наливаем мы ханку даже в синюю чашку.
Мы дрожим от того, что вокруг всё одно совершенство.
Как ирюмцы часовенного согласия, оставшиеся без священства.