У нас второй день ураганный ветер. У лиственницы ветки обломал. В Екатеринбурге пишут даже убило кого-то. Сегодня ветер потише, но очень сонный: шумит за окном и сон навевает. И облака сонные: клубятся, идут строем куда-то на северо-запад и сон навевают. Но, креплюсь. С утра были у нас предзащиты он-лайн. В целом, по-моему, нормально. Есть некоторые психологические затруднения, но они преодолимы. Остался у нас последний автор, приславший свои стихи на конкурс им. Луки Мудищева. Это Анна Долгарева, прошу любить и жаловать - -

Мы думали, придет весна, и будет
Полегче, но отнюдь и нихера.
Какое, нахер, торжество добра.
Какие, нахер, любящие люди.
Мы порожденья белоглазой чуди,
Пьем спирт, едим супец из топора,
Надеемся на март, а там жара
И будет хлеб и раки, блядь, на блюде.
А хер там, не изменится ништо.
Так и ходи, унылый хрен в пальто
И жди, когда придет коронавирус,
И с ним п.здец на розовом слоне
Проскачет разудало по стране.
Но я-то лично и пораньше двинусь.

Когда-то вот так и пил. Наливал две трети стакана водки и - хлобысь! А теперь уже старенький стал.