В психосфере возникали странные волны.
Проплывали слова без букв и без звуков.
Все года - лишь точки на карте, как польский Стрыкув.
Хочешь в 91-ый по упыриной дороге мимо татарских жилищ.
Хочешь в 93-ий по берёзовому лесу, где "слетает жёлтый лист".
Хочешь в 54-ый, туда, где ещё не родился.
Где лагерь НКВД на станции Яя.
Или где ждёт тебя твой Джугджур.
Ты едешь и едешь к нему,
Так никогда и не подъезжая.