Ночью тихо поём мы, чайные грибы,
Неэстетичные и невкусные,
Кому бы хотелось нашей судьбы,
В тёмных банках становиться каким-то уксусом?
Рано утром волосатая рука
Выплеснет нас в космическое пространство,
Сияющее от весеннего убранства,
Чтобы мы любовались им на долгие века.