Позвонил я по телефону в Новосибирск Юле Пивоваровой. Там у них ещё один поэт умер - Юрий Богатырёв. Правда я его не знал совсем. Но, скажу, конечно, светлая память. Столько поэтов в Новосибирске умирает! Город Мёртвых Поэтов. Погулял по весенним полянкам со своими весёлыми животными и через час поеду на работу. A working class hero is something to be.

ЧТО БЫЛО В МОЁМ ЖУРНАЛЕ ДЕСЯТЬ ЛЕТ ТОМУ НАЗАД. ЗАМЕЧАТЕЛЬНЫЕ СТИХИ ВАДИМА МЕСЯЦА.
Кони встали у деревни Чабаклы,
за заборами услышав волчий вой.
В голове моей звенели кандалы:
так бежал я с одурелой головой.

Улюлюкала встревоженная степь.
Я на площади пустой упал на снег,
уцепившись за колодезную цепь,
в ней увидел свой последний оберег.

Полетели с перевернутых саней
по оврагам крутобокие кули.
Ты не станешь ни богаче, ни бедней,
коль придешь испить воды на край земли.

Я пил воду ледяную из ковша,
я не мог в ту ночь насытиться водой.
Руку левую держала мне душа,
руку правую сковал мне дух святой.

Только сердце не досталось никому:
ни волкам, ни добропамятной жене,
я пил воду, будто нянчил кутерьму,
на роду Тобой написанную мне.

Мрачным войском встали за полем леса,
словно ворон крылья черные раскрыл.
Я на небе видел мамкины глаза,
я пил воду ― будто с нею говорил.