Я слушал по радио баяниста Липса,
А за окном воробьи подрались из-за кусочка чипса.
Кто-то прогрыз эту реальность и она прохудилась сбоку.
Из неё что-то посыпалось.
Я мог бы попытаться написать об этом нечто вроде хокку.
Какая-то материя, похожая на стружки или на опилки.
И вот тут я почувствовал, как жизнь берёт меня за закрылки.