Перед сном, обычно заполночь, выхожу на балкон покурить. Как ни взгляну на небо - самолет летит. То красным огоньком мигнет, то зеленым. И летит. Вдоль хвоста Большой Медведицы. Куда-то ей в жопу и дальше, дальше... И так каждый вечер. Или он одноразовый, или успевает днем вернуться, пока я на работе. Не то, чтобы я был против, нет. Но как-то... утомляет это постоянство. Ни в чем хорошем постоянства нет. Только оно начнется, это хорошее, так сразу и кончается. Или мы его сами... "Мы счастье сжать хотим, а можем лишь сломать", как сказал... все равно кто. А в такой хуйне, как полет в жопу, хоть и Большой Медведице - это пожалуйста. Постоянства сколько душе угодно. Ей не угодно. Её с самой себя воротит. Но кто ее об этом спрашивает. И ты стоишь, как последний мудак, с полными горстями обломков этого счастья и острые его края тебе уже все ладони в кровь изрезали, а ты все сжимаешь, сжимаешь... А самолет летит. И окурок уже обжигает пальцы. Пора идти спать. Завтра ночью будет тоже самое. Можно не сомневаться.