помнила, что Штирлиц не любил, когда это крестьянское, шипящее, в
оливковом масле чертовски вкусное блюдо перекладывали на тарелку, терялось
нечто такое, что собирало картофель, яйца, кусочки хамона и зелень в
единое, совершенно новое качество.
- Какое вино ты будешь пить, Эстилиц?
- Белое.
- Я не держу белого... У меня только тинто. И бутылка "росадо",
прошлогоднее, из Памплоны, с Сан-Фермина...