Виделись с мамой. Ели тортик и мандарины. Потом долго, часа два, сидели на первом этаже, около стойки охраны, на ящиках - там вот уже две недели штабелированы подозрительные длинные ящики. То ли для гробов, то ли - для винтовок. Честно говоря, больше похоже на второе. Мы с tet_ra@lj давно называем их "в интересах революции".  Но сидеть на них охрана разрешила.
     Сидючи там, говорили про различия прозаического произведения и драматической пьесы. Что, мол, роман немыслим без авторских размышлений, готовых выводов и катарсиса, предусмотренного в рамках произведения, а драма - это что-то вроде полуфабриката, дает только фон, ситуацию и пространство, а к катарсису зритель должен прийти сам. Может, и не дойти, свалиться на полдороги.  В этом смысле в качестве примера идеален Чехов. Вот уж кому действительно удалось в полной мере удержаться от выражения собственного мнения.
     Впрочем, чушь молола в основном я, а мама одобряла или возражала ( и крепко стояла за Чехова). Правильно: у кого из нас, в конце концов, филологическое образование?
     Получила (я) таким образом свою дозу подлинного морального наслаждения от литературоведческого гона. Графоманство неизлечимо.
     Ненормальная семейка. Нет чтобы дочь трепалась о шмотках и мальчиках - ей больше нравится абстрактная чушь. Не, я могу о шмотках. Да и к мальчикам бываю весьма неравнодушна. Но - зачем было говорить о них, сидя на ящиках из неструганых досок, беззастенчиво рассматривая то заплату на джинсах, то общажников, безостановочно входящих и выходящих на улицу через тяжелые двойные железные двери, то улицу в окне.
Хрестоматийная обстановка. "Все торопятся, а мы сидим и лениво наблюдаем".
Кайф.