Весна, все цветет, слова не успевают доходить до языка и теряются где-то в пространстве пустой головы...
Тепло - наконец-то... в памяти всплывают улицы Запорожья, к примеру. Люди говорят о том, как отправятся в Хорватию, Сочи, Крым...
Ничего, и меня не избежит в этом году Одесса... или Южный Урал...
И все же настроение - пустое, беспричинно пустое, как пыль, которая оседает на руках, губах, в горле и норовит спровоцировать приступ астмы. И досадно, обидно - что с моей головой, что мне такого труда стоит складывать слова...

А ведь могла бы написать о том, как прыгала из окна Литинститута, как живется в Полярный день, как навсегда уехал на родину Улле Вьялло, который, когда мне было четыре года, а ему семь, рисовал меня разноцветным песком...
Не не хочу. Не не могу. То ли удерживает ограниченное времени, то ли... мысль о том, что все это кидается в пустоту. Как в фильме Хичкока, герой которого записывает в книжечку то, что хочет забыть, я забываю написанное, перекладываю эту ответственность на значки... И что я получу взамен?...
извините...