Ночь.
Хорошо все-таки бродить по ночному городу - сладко-пряно пахнет черемухой, тихо, тепло и безлюдно. На пустых столиках - тех, которые днем активно используют торговцы фруктами - стоят корзиночки мятой, "некондиционной" клубники, аккуратными горками лежат мандарины и арахис, высыпавшийся из проклеванных за день голубями полиэтиленовых пакетов: пока продавщица, разморенная жарой, отходит купить воды, птицы беззастенчиво вцепляются в пакеты и рвут их лапами и клювами - благодать! Хорошо питаются местные бомжи!



В метро напротив меня сидела колоритная личность "без определенного места жительства": дедок, на вид - около 65-70 лет, спутанные седые патлы, борода, хитрый взгляд сельского "блаженного святого". Не по погоде теплая рваная куртка-шуба неопределимого цвета, разорванные ботинки, некогда имевшие меховую подкладку - в общем, вид довольно типичный. Поразило меня то, что он читал порядком истрепанную книгу Владимира Леви "Искусство быть собой".
В этом он, видимо, преуспел...