Пришел, ушел, сидел и глядел
Твою же мать. Моя же папа.
Сколько так может продолжаться? Сколько еще нужно раз ткнуться в очевидное, наступить на одни и те же грабли, плевать против ветра, слуша-а...



Сердце болит. Давление с гулким стуком упало под стол и не желает вылезать. Руки трясутся, впрочем, это уже самое банальное проявление похмелья.
Не могу ни писать, ни читать, ни спать. Физически не могу. Хочется сесть на пол, включить что-нибудь вроде Nothing Else Matters и качаться-качаться-кача...
И не депрессия, нет. Дела-делами, тут ничего не изменилось.

Пришел. Замерз. Включил печку. Вымыл холодной водой лицо. Поставил чайник, сделал кофе. Полный автоматизм и упорядоченность.
Господа, сделайте мне, что-ли, перфокарту, чтобы я ее мог засунуть себе в задницу и жить в запрограммированном режиме, не отвлекаясь...

Я дома.

Я не хочу здесь находиться.

Я не хочу.

Я не.

Я.

Ты.

Прос-... Бесполезно.