пламенный зигхайль втыкателям. я вернулся с югов и нынче готов приступить к заполнению своего жж малополезными словоизвержениями. большое спасибо лету за ганжубас и сцукоебучую жару.

зарисовка на отвлечённую тему
"CELL" (почти по кингу)

Он стоит на краю крыши, уже нашаривая одной ногой блаженство свободного полёта. Потоки холодного ветра играют полами дорогого пиджака и небрежно расстёгнутым воротником белоснежной рубашки. Потоки холодного ветра бьют его в лицо, теребят густые чёрные волосы. Глаза его прикрыты и губы слегка подрагивают. Кажется, он что-то говорит. Он что-то говорит своим демонам, которые не хотят отпускать его источенную плоть и больную душу.

Он вздрагивает за миг до того, как заходится трелью телефон в кармане. Глаза широко раскрыты и зрачки заполняют их. Отточенным движением он подносит трубку к уху. Напряжённо вслушивается в треск эфира и голос на другом конце вселенной.

- Дура, блядь! Номером ошиблась! - орёт он неистово в ответ. Телефон смачно брызгает в стороны осколками пластика и электроники, ударяясь о крышу.

Слышен размеренный стук каблуков, затем скрип несмазанных петель. Потоки холодного ветра гуляют по пустой крыше.