Трансваль, Трансваль, страна моя,
Ты вся горишь в огне!
Под деревом развесистым
Задумчив бур сидел.

О чем тоскуешь, старина,
Чего задумчив ты?
Тоскую я по родине
И жаль родной земли.

Сынов ведь десять у меня,
Троих уж нет в живых.
И за свободу борются
Шесть юных остальных.

А младший сын, 13 лет,
Просился на войну.
Но я ответил: "Нет, нет, нет!, -
Малютку не возьму".

Но он, нахмурясь, отвечал:
"Отец, пойду и я!
Пускай, я слаб, пускай, я мал,
Крепка рука моя!"

Так час настал, тяжелый час
Для родины моей.
Молитесь, женщины, за нас,
За наших сыновей.