Но мы отравлены дурью, мы чужие на этом пиру,
эти ваши оркестры, фейерверки помпезных ракет,
эти флаги с гербами, реющими на ветру...
Это - наша страна, которой до нас дела нет.

Белая Гвардия. Зоя Ященко. День победы


А чего мне ещё говорить? Сказано!



Когда закончилось все, мы осознали, что остались ни с чем -
генералы делили победу за нашим плечом,
мы стояли на коленях в храме среди тысяч свечей,
благодарили небо за право пожить еще.

Корабли уходили без нас - нас не брали на борт,
а в газетах писали, что каждый уцелевший - герой,
нашим домом, похоже, надолго становился порт,
и рада нам была только та, что звалась сестрой.

/Припев:
Это конец войны, несколько лет в аду,
только дождись меня, я по воде приду.
Так велика Земля, где-то цветут сады,
мне бы дойти туда, мне бы глоток воды!/


Мы знали, что так будет, - мы помнили опыт отцов,
мы сделали все, как нужно, и теперь не нужны,
но тот, кто скалясь сказал нам это в лицо,
теперь кормит крабов в пучине мировой тишины.

Мы стояли по горло в трясине, улыбаясь весне,
наши нервные сны то и дело разрывались стрельбой.
Это первая смерть, что не будет сниться во сне,
и последний выстрел за право оставаться собой.

/Припев/

Не отправленные письма, как испуганные птицы в силках,
ломали крылья, пропадая в почерневших лесах,
старуха выносила мертвых на костлявых руках,
живые теряли разум, заглянув ей в глаза.

Мы обязаны выжить просто потому, что нас ждут...
И вдруг все затихло - мы не знали, что конец войны,
не знали, что конец войны...
Нас оставили там, обрекая на самосуд,
мы знали слишком много такого, чего знать не должны.

Река нас вывела в город вдоль горных цепей,
день за днем ожидали кварталы, вставала заря...
Мальчишки гоняли по крышам ручных голубей,
и глядя на них, мы понимали, что не все было зря.

Но мы отравлены дурью, мы чужие на этом пиру,
эти ваши оркестры, фейерверки помпезных ракет,
эти флаги с гербами, реющими на ветру...
Это - наша страна, которой до нас дела нет.

/Припев/


Ранее делал  про них пост.