С каждой минутой вода подбиралась к бедным зверькам...
Ездили на дачу. Попали в самое половодье. Прошли в дом еще посуху, а через пару часов - кругом вода на полсапога. И все выше и выше. Дом стал сначала похож на дебаркадер, а потом и вовсе на пароход. Что-то плещется, на потолке - зайчики от воды, мимо льдины проплывают. Это пока еще вода с полей: в лесу еще совершенная зима, даже проталин мало.
Разыскали старинного Некрасова, читали про дедушку Мазая. Там в книжке еще про страдания народа и проч. - ужас в том, что почти всю гражданскую лирику можно сегодня публиковать как актуальный фельетон... Да и писал Некрасов получше нынешних...
Я вот все же уехал в Москву, а жена осталась капитанствовать.