Из недописанного.
…Сегодня у Дрю получалось всё.
Получалось всё и сразу, даже не с листа, а с эха, с отголоска мысли.
Получалось легко и свободно…
Дрю парил в этом ощущении изумительной простоты движений и слов, как птица в небе. Наверное, такое состояние и есть итог подлинной гениальности, везения, интуиции и ещё чёрте-знает-чего, упрятанного Господом внутри человеческой души так далеко, что докопается до этого клада только один из миллиона.
Докопается, чтобы стать Моцартом, Эйнштейном, Шекспиром, Да Винчи или как Джордано Бруно взойти на костёр.

Воздух вокруг, казалось, тихо-тихо звенел и был наполнен то ли солнечными зайчиками, то ли крупицами золотого песка. Дрю широко улыбался и шагал упруго и размашисто, словно танцевал.

Сегодня у него получалось всё, потому что малейшая ошибка означала смерть, а на это Дрю как раз сегодня был никак не согласен. Поэтому он шёл вперёд, не оглядываясь и улыбаясь всем встречным до хруста в скулах.
А ещё он что-то насвистывал.
Кажется, это была «Дорога на Мандалай» Робби Уильямса…