| |||
|
|
*** Рассказ хорош, пока он не рассказан… Прощай – иду в тени сквозного вяза, и ощущая осень зыбкой кожей, я прав, но почему меня тревожит: полёт предсмертный жёлтых листьев клёна, над парком прокричавшая ворона и девочка, созревшая за лето, что так тревожно в красный плащ одета. |
||||||||||||||