Там, где не помнят Победу, – начинается смерть. Ведь это нас с вами убивали. Шесть миллионов восемьсот восемьдесят пять тысяч сто раз убивали нас на полях боев от Москвы до Берлина. Мы умирали в медсанбатах, сгорали в танках, падали с небес. А еще три миллиона триста девяносто шесть тысяч четыреста раз нас травили собаками и морили газами в Треблинках, Освенцимах, Бухенвальдах и прочих безымянных шталагах. И…
И – тринадцать миллионов шестьсот восемьдесят четыре тысячи шестьсот девяносто два раза нас сжигали в Хатыни, расстреливали в Бабьем Яру, вешали в Смоленске…
Но мы – живы. Ведь русский народ это – мы. Русский народ – это ты.
Я – русский народ. Это меня убивали, морили, сжигали, вешали. Но я – жив. И я помню.
Война приходит туда, где ее забывают. Но я ее помню.
Иначе эта кровавая сука вернется.

Мы все время благодарим людей, которые воевали. И это правильно. Но у нас воевали люди не только 67 лет назад. У нас воевали в Афганистане, у нас воевали в Чечне. Это только самое известное. Они ничуть не меньше заслуживают нашей благодарности. И среди них, например, мой брат Игорь.

А еще есть люди, которые делают за нас нашу общую работу. Ищут тех, кто погиб тогда, 67 лет назад. Хоронят их. И они имеют право на сегодняшний праздник чуть-чуть больше, чем мы.

О них же тоже надо говорить. Хотя они и не герои перепостов.

Спасибо, Леша.