хрошая идея, хорошее стихотворение. спасибо.

Вам спасибо, вы меня частенько поддерживаете, я не всегда отзываюсь на комментарии, но очень их ценю.

Основная мысль этой мысли (да) в том, что стихи могут не быть шедеврами, или написанными в "актуальных поэтиках" (я не знаю, что это такое, просто выражение хорошее), но они зато отражают дух времени, и частенько отсутствуют в информационном пространстве.

Александр Сергеевич Орлов и Валерий Геннадьевич Бушуев сорок лет назад учились вместе на истфаке МГУ, а я с ними по отдельности знаком. Вспомнил про Бушуева Орлову, тот говорит - да, хороший человек Валера, очень хороший, вот только нога у него больная, в футбол не играет.
Леванский же был ну, не среди первых, но среди вторых точно. А с 90-х, как дома осел, "в футбол перестал играть", помнят его? Забыли ведь мигом, наверное?

Не знаю. Может, и забыли.

А Виктор Шкловский, предваряя "Шародейство", писал: "Трудно вводить молодого поэта в книги и в сборники.
Всегда кажется, что поэтов много. Но это неверно - их не хватает. И стихов не хватает.
<...>
Поэт Владимир Александрович Леванский не украшает мир, а стремится показать мир.
<...>
По професссии В. Леванский математик, его занятие - техническая кибернетика".

Это ну как там допустим: "По профессии Р. Ромов клонирует людей, его занятие генная инженерия". Может, и нет, но вроде да.

И дальше:
"Судя по нему (Леванскому - В.) эту сложную науку стоит вводить в семинары поэтов. Они тогда легче поймут, как тесны и как нужны ворота в истинное понимание".

Вы себе не представляете, какие ощущения у меня были при виде этой обложки. Книжечка была у меня очень недолго где-то около четверти века назад, но кое-что запомнилось навсегда. Сегодня на ru_lit по обрывкам памяти её опознали, я нашла Вас, и появилась надежда, что возможно обретение полного текста. Это очень сложно? В сети пока находятся только отдельные кусочки. Буду искать и дальше, но всё же так хочется попросить выложить стихи полностью...
Ваши стихотворения, те, что я успела прочитать, замечательны, спасибо.

У меня есть книжка, и я могу ее дать Вам, но только с возвратом. Вы в Москве живете? Напишите мне sontag@list.ru

Извините, что хозяйничаю в Вашем журнале, но обрелось (отсюда - http://gurzo.livejournal.com)
еще несколько стихотворений. Надеюсь, они понравятся Вашим читателям :)

***
Не дозовёшься –
зови не зови.
Память
мучительней всех наказаний.
Красные ландыши
перед глазами.
Не было,
нет
и не будет любви.

Ежели косо качнётся стена,
станет черно
в ежедневном загоне,
выбей ладонью
стекло из окна –
красные капли
дрожат на ладони.

****
Над бездною огней,
От ужаса дрожа,
Шёл бедный муравей
По лезвию ножа.

А нож дрожал в руке
Циркачки молодой,
По тоненькой струне
Идущей над толпой.

***
Ты – нежность.
Ты – сияющий дар.
А я угрюм и груб.
Гляжу на тебя, как чёрный куб
глядит
на алый шар.

Любой человек –
человек любой.
А ты –
человек-любовь.
Гляжу на тебя,
как шар голубой
глядит на шар голубой.

***
Назови по именам
тени ночи, тени смерти.
Чтобы вмиг исчезли черти,
тихий ужас, тайный срам.

Назови по именам,
пригвозди рисунком точным,
чтобы бесам полуночным
не являться в гости к нам.

Чтобы дух смятенный твой
рано утром вышел в горы
и постигнул свет, который
отражается росой.

***
Была такая пытка светом.
Свет часто вспыхивал и гас.
И хоть зажмурься ты при этом –
Врывался в мозг сквозь щели глаз.

И беспощадное миганье –
То свет, то тьма,
То свет, то тьма –
Сводило судорогой сознанье,
И человек сходил с ума.

Прощай! Не медли, ради бога.
Настала ночь – темнее нет.
Но это менее жестоко,
Чем тьма и свет.
То тьма – то свет.

***
Баллада о Я

Идёт-поёт большое Я,
Восторга не тая.
И вторят маленькие я:
И я! И я! И я!

Вот слава об огромном Я
Летит во все края.
И взъелись маленькие я:
А я! А я! А я!

Но лишь сдавила это Я
Стокольцая змея,
Заныли маленькие я:
Не я! Не я! Не я!

Но от змеи в объяиьях Я
Осталась чешуя.
И кулачками машут я:
Да я! А я! И я!

И вновь душа большого Я –
Стоцветных слов струя.
И яльчики кричат снуя:
И я! И я! И я!


***
СОН V
Марьяна

Некошен луг. И росная трава
до пояса. А в ней иван-да-марья
и маки полусонные степные,
дурман, болиголов, разрыв-трава.

И это утром. Сыростью тумана
пропитан каждый вдох. И руки ходят
размашисто. И свищет в них коса.

Я не хочу косить – но руки косят.
Я не могу шагать – а ноги ходят.
Постой, коса! – Косу не остановишь.

Как дуги мокрые, ложатся стебли.
Душиста кровь зарезанной травы.
Лежит туман на клетчатых полях,
и смутно блещет в отдаленье речка.

И белой тенью предо мною ты.

Плывёт и тает милое лицо,
и очи богородицы мерцают.
Две родинки пометили ланиты,
как слёзы тёмные.
Останови!
Размах – и полосну!
Останови!

И врезалась коса
в заросший холм
и туго зазвенела.

Плывёт и тает милое лицо,
простое платье зыблется в тумане.
Что ж я стою, нелепый и немой,
и умираю кажду секунду?

Но отчего же милое лицо
смертельно побледнело?
Иди, душа, как девочка слепая,
и всем, чем можешь, милой помоги.

Приходят годы и уходят года.
Душиста кровь зарезанной травы,
лежит туман на клетчатых полях,
и смутно блещет в отдаленье речка.

Пока это всё.

Хозяйничайте на здоровье. Я поняла, что Вам нужно больше. Я постараюсь.

Ой, я не к тому, чтоб Вы старалясь, честное слово :)
Просто хочется, чтобы их видели. Приятно, что будут лежать в таком хорошем месте.
Но, конечно, буду благодарна за всё!