20 лет спустя...
Однажды в юности захотелось мне выпить.
Впрочем, я тогда вел жизнь сугубо маргинальную, играл на электрической гитаре и бухал каждый день. Дело было как раз в начале демократии.

А так как магазины в те времена были пусты, сел я на трамвай и поехал на Центральный рынок, где пейзане продавали домашнюю ракию и вино.

Купил я литровку ракии и пошел бродить по рынку в поисках сигарет. Их тоже нигде не было.
И натолкнулся на двух русских парней, челноков-лотошников, продавали разные шпульки ниток, иголки и прочие электрические предметы, чтоб купить потом на вырученные деньги валюту и увезти ее в родной Казахстан.

Ну а как познакомятся на чужбине русские люди, какая у них первая мысль, а?
То-то!

Поэтому нахуй послали они торговлю, тоже купили деревенского самогону и поехали мы ко мне квасить и обсуждать международное положение.
В общем, два дня обсуждали, я только утром раз за пивом бегал, еле-еле нашел.

Ну а дня через четыре, когда они свои шпульки-мульки продали, захотели парни, чтоб я их повел бухнуть по-культурному, в смысле в какой-нибудь кабачок, не из дорогих, потому что они, дескать, у себя в Казахстане по квартирам особо не привыкли жрать, ходют в пивные и прочие рыгаловки-тошниловки.

А дело, напомню, было в первые годы демократии - всюду шаром покати и в ресторан не сходить, там и пусто, и цены заоблачные.

И вот вспомнил я тогда, что в нескольких километрах от меня, а я обитаю почти у Окружного, есть какая-то частная тошниловка, круглосуточная и чуть ли не полулегальная. Но с ракией и вином - именно то,что нам и надо.

Сели мы на автобус и поехали по Окружному.
Это на фотке слева направо, шоссе идет там, где кончается поле.



Проехали пару остановок, сошли и пошли вниз пешком до рыгаловки. Еще с километр-полтора.
Было это часов в восемь вечера. Сели мы и стали квасить ракию. По сто выпили. И по двести. И по триста, а затем и по четыреста. Ясен пень, что никому уходить не хотелось, хотя уже и автобусы перестали ездить, а домой-то все-таки надо было добраться.
Ну, в конце-концов, когда в нас было уже по пятьсот, а часы показывали двенадцать ночи, встали мы, расплатились и вышли.

Как до дому добраться?
По Окружному пиздовать не менее полутора часов, да еще в темноте. И тут я вспомнил, что через поле есть какая-то партизанская дорога. Вот по ней мы и пошли...



Ночь. В предгорье холодно. Мы бухие бредем впотьмах по буеракам, чертыхаемся. Какую-то речку перешли вброд, потерялись в кустах, нашлись, идем, то песни поем, то икаем. И конца-краю дороги не видно. Мрак!



И так мы часа полтора пробивались в ночи, пока не показался крутой обрыв, ведущий наверх, к цивилизации, последним кварталам Софии. Как мы этот обрыв в темноте штурмовали и карабкались по нему, срываясь, описать вообще не могу. Но в конце-концов взобрались мы наверх и попиздовали по плато в мой район. Аж в три часа ночи дома очутились...



Ну, вечером того же дня парни уехали в Казахстан, сказали, что опять наберут шпулек-мулек и прочих иголок и прибудут в Софию, но так больше и не появились. Скорее всего, их там и убили. В те времена в бывших советских республиках вовсю шли погромы и местные замучили до смерти десятки тысяч русских...

И вот катался я сегодня на велике и вдруг заехал как раз на тот обрыв, который мы когда-то штурмовали. Двадцать лет назад.
Сверху еще больше домов понастроено, а внизу как было все, так и осталось. Только не бродят там уже юные и пожилые пьяницы, потому что поле оккупировали стаи бродячих собак-людоедов.

Такая вот жизнь была, да. Сейчас вроде получше стало, хотя с другой стороны в молодости в любом случае лучше, но только не вернуть ее никак, нет...