Спать надо по ночам, спать! А не страдать фигней под роботическую психоделику конца 70х. Впрочем, моя крыша давным-давно отдыхает так далеко, что мне даже психоделика не нужна. Не говоря уж о чем-то другом. И делает она это давно, так что окружающим я кажусь почти нормальным человеком. Безобразие. Я временами даже самому себе кажусь нормальным человеком. Днем. С утра. К вечеру мне уже ничего не кажется, а моя ночная ипостась как раз и гонит это бред. Поток сознания, ешкин пень. Не умом, но разумом. Поскольку души, как известно, нет.
Интересно, насколько бредовыми эти мысли покажутся мне завтра? Впрочем, если я смогу углядеть тут мысли. Собачий синдром - знаю, ощушаю, сказать не могу. Оно вертится кисло-фиолетовым где-то на кончике языка, сразу за подоконником. Снаружи. Все, хватит, а то я сейчас начну рассуждать об общей иллюзорности и дерьмовости мира, а это и без меня хорошо умеют делать. Но спать я все равно не пойду. Хотя завтра и вставать рано - у сестры 38. С врачом трепаться... Мля...
Спокойной ночи.