тема Сибири трудна, необычна, город, что был колчаковской столицей
старым зеленым театром украшен, всюду гуляют веселые лица,
здесь Достоевский томился в палате, делали танки, как булки, сторицей,
здесь свиноводство, свинарки в халатах, и по ночам мне чего-то не спится.
может быть, пушки мои устарели, их и не слышно, знать мало калибра
или запели везде менестрели, хором сибирским кричат в мои уши,
я под дождем, как в гигантской купели, люди не любят такого верлибра,
просто от Пушкина все отупели, жду вас на площадь стихи мои слушать.
осень пришла, журавли улетели, листья дорогу мою устилают,
в каждом листочке четверостишие, дворник метлою по кучам сгребает.
скоро поблекнут упавшие буквы, станут обычным от листьев скелетом,
будто летали небесные рыбки, с моря сюда прилетевшие летом.
ветер сентябрьский опять каруселит, лето пригонит, весну и зиму,
так по секундам года пролетели, черные кудри спрямив в седину.