Запись опубликована Nihkuyreves. Пожалуйста, оставляйте комментарии там.

Мне с утра сегодня

Восемнадцать лет,

Я купил на Сходне

Старый пистолет.

Пистолет заряжен

Пулею одной,

Не пойдем в овражек

Пострелять с тобой.

Пистолет в кувшине

На столе стоит,

Вот он, матершинник,

Преотвратный тип.

Он мой злобный критик,

Он же и палач,

И всегда сердитый,

Плачь ему не плачь.

И не пьет он бражку,

И не пьет вино,

Кушает он кашку

И уже давно.

Он стоит в прихожей,

Ждет стихи мои,

Вижу я по роже,

Что плохи они.

Я пишу по пьяни

Только для друзей,

Уши мои вянут,

Стопочку налей.

Я всегда за бедных

Печку затоплю,

Завтра на обедню

Скинусь по рублю.

Дверцу я открою,

Кину туда стих,

Ветер уж не воет,

Что-то быстро стих.

Я не стал поэтом,

Не убрал рутину,

Только в мире этом

Вижу паутину.

Я в той паутине

Муха-цокотуха,

Словно на картине,

Кто бы мене слушал.

Мне бы человеком

Голову сложить,

Или же со смехом

Водку снова пить.

Вдруг раздался выстрел,

Что-то потекло,

То ли мое сердце,

То ль в окне стекло.