Вместо того, чтоб в этот прекрасный воскресный вечер сидеть,
и, как последний мудак, доводить проект до степени релиза
я квашу водку со-спрайтом,
слушаю бесконечные ремиксы Kraftwerk на одну и ту-же тему,
и думаю о разных приятных вещах:
о супрематизме, об оральном сексе, о теплом крымском море,
о жизни, ебать ее в рот, об Америке, в которую уеду, видимо, нескоро,
о творчестве Гофмана и Лавкрафта, о Ван-Гоге, об абсенте,
о превратностях судьбы, о мудаках-начальниках,
о королях и о капусте, о том, как все прекрасно сложилось в этой жизни (бы, если бы не),
о том, где бы завтра стрельнуть 500 руб., и как-бы пиздато было, если-бы
Хэри в Солирис осталось жива, о Гитлере, о смерти короля Артура,
об астрологии, о Квэнта Сильмариллион,
о травке, о Мике Джаггере (на самом деле, я думаю о Джиме Моррисоне,
но сам-себе боюсь себе в этом себе признаться себе, видимо да, да), да,
об Антильских островах, где, еб твою мать, креолки,
вы понимаете, о чем я? Креолки, еб твою мать. Мулатки. И эти, как их там?
Квартероны. И в Аргентине, в Аргентине, в Аргентине, в Аргентине, да.
Ну и конечно немного, не без того.