Пусть кто-то в ней жизнь узнает,
Как сыщик, за ней примечает,
А музыка тем и живет,
Что нас к забытью приучает.

И стынешь, за кресло схватясь,
В тот час, как даруется ею
Не с этими залами связь,
А с будущей жизнью твоею.

Картин не рисует, не лги!
Знакомая, все незнакома,
Так мысли ее далеки
От женщин, и счастья, и дома.

О, вся забытье, благодать!
Укор для тоски и неверья.
И совестно к ней приплетать
Дороги, поля и деревья

© Александр Кушнер