С макушкой сваливаюсь в треп.
Блуждают мысли между трех
Сосен,
Фантомной болью ноет шерсть,
И мрачновато на душе-
Осень...

За отсыреньем фитиля
Не допрошусь у бытия
Искры,
По кою поводу скулю,
Но не вчиняю бытию
Иска-

Хоть не мерцает искр игра-
Да не стегает душу кра-
пива,
Для жизни ж есть материал,
Покуда вкус не потерял
Пива

( 2000, кажется)