Из старенького
Я бреду и не чую тропы, что казалась крута.
Я растратил тоску, оглянуться себе запретив.
И не хочется думать о том, что добрел в никуда,
И не тянет завидовать тем, кто отстал на пути...

Прогоревшие дни оголенной рукой вороша,
Я заглядывал в тьму, бесполезно строкой ворожа,
И мерещилось- тень освещала мне черным лучом.
Непройденные вёрсты, которым я был обречен...

Но не выбился колос- а собственно,был ли посев?
Только почва в узорах морщин- в ожиданьи ростка..
Я наполнен безмолвием пальм, не познавших века,
В непонятной гармонии с шумом колес на шоссе...
(1999)