| Вообще-то, праздник... |
[19 Oct 2005|12:57pm] |
Вообще-то, праздник. Мой странный и смешной, поневоле тихий праздник. В один чудесный (или не очень) будничный день я стал поэтом. На тридцать втором году своей жизни. Это случилось 19 октября 1990 года. То есть ровно пятнадцать лет назад. Что-то вроде полукруглой даты. Итоги? Да какие итоги… Около полутора десятков стихотворений, которые уже не боязно доверить «веленью Божьему», и – груды, груды накарябанного, от которого самому тошно, и – бесконечные бессильные попытки отыскать гармонию между словом и чувством, и – часы, дни, недели, месяцы ненужного тягостного томления, и – жизнь, успевающая проходить мимо, прежде чем ты её заметишь.
Но всё-таки – праздник. И я каждый год его по-своему отмечаю. Почти всегда одинаково:
+ + +
Девятнадцатое октября
Не тоскливей обычных дней.
Белым крошевом на бурьян
Сыплет небо. И холодней,
Чем, допустим, позавчера.
В остальном – ухудшений нет.
Не скучнее других игра –
Огорчаться, что ты поэт.
(19 октября 1997)
Многое, слишком многое изменилось для меня и во мне за эти пятнадцать лет. Не буду грешить, говоря, что – только в худшую сторону. Жизнь, она ведь и радости иногда приносит. Многое изменилось. И только этот праздник...
|
|