Песнями душу разбередило...
Вот это напомнило один давний вопрос, мучительно свербящий там, где свербеть положено:

Вот мальчики и девочки в телевизорах и в радио поют радостные и печальные песни фан-та-сти-ческого содежания.

Ладно. Простим по великодушию, решив, что "молодыезеленые, может, поумнеют" (хотя прецедентов пока не помню, как и положено старожилу).

НО. Кто-то ЭТО пишет и продает. За деньги. Вот так вот приходит к... к покупателю, скажем, достает из кармана - "на" - говорит, - "песню новую, а мне давай за это деньги." И в глаза смотрит.

А песня - н-ну, положим...
Ну не знаю я! Что поют на звездабриках? Вот, вот именно такая песня, положим. Димабилан ее поет еще...

Потом этот берет деньги и уходит.
А когда его спрашивают - "ты, брат, чем занимаешься? Что, брат, делаешь и как твоя работа называется?" - он отвечает...
Что он отвечает? "Поэт-песенник"? Зуб даю, что нет! Представить себя, произносящего такие слова - пальцы в ботинках от стыда поджимаются(с)...
Просто "поэт", отвечает он? Тогда он идиот (если он думает, что пишущего ТАКОЕ можно назвать поэтом), а я уверен, что авторы ЭТОГО - не идиоты... Это один вопрос...

А вот второй: а что он говорит своей жене/другу/маме?
Вот я: напишу скриптик какой, и говорю другу: "Я клевую штуку написал, она работает и от нее красиво". Тут мне скажут - "говно ты написал". Возможно. Но мне не стыдно про эту штуку рассказать.

А если бы я написал песню для димыбилана (он ведь поет еще, да?) - я прятался бы от друга в кустах и не ходил бы к маме по субботам обедать от стыда. И был бы трезвый и голодный.
А они - нет, они совсем не такие, а вовсе сытые. И в остальном - тоже не такие. Почему?

А вот еще вопрос: а сам-то он что думает? Говорит он себе "пойду поработаю" ? Или как-то иначе все?
А когда напишет что-то - что он думает?
Вот я: напишу скриптик какой - и думаю "вот, едрить, можешь, кызел, если заставить!". И радуюсь.
А он каждой своей новой песне для димыбилана - так же радуется?
Нет. Не может такого быть. Люди - хорошие, и в большинстве своем - умные. Я верю в это.
А потому - не может он радоваться, написав это...
От того и скорбны поэты.

Трудно быть поэтом
В жестоком мире этом...