| |
[Oct. 3rd, 2019|03:29 am] |
Телефон-автомат, нехороший, как лифт в Министерство
Внутренних дел, или как призрак в конце коридора,
Звон в карманах, латунь, серебро переплавленных терций,
Никель полутонов и черненый аккорд мельхиора.
Вышел месяц -- постой, предъяви; что ты делал в тумане?
Не признался, добро, посидишь эту ночь под арестом,
Проходи в колесницу, вставай на свободное место,
Урони этот нож, протолкни сквозь прореху в кармане.
А жена говорит: не узнать его, как отпустили,
Если сам не сбежал, в комитете потеряно дело,
Говорит невпопад, одевается в смешанном стиле,
При знакомстве с людьми представляется "Нельсон Мандела",
А друзья только глушат коньяк, только жгут самокрутки,
Смотрят сквозь и не видят: они говорят, что он умер,
Но глаза их пусты, они сами как будто заснули,
Только хлопает крышкой, как гроб, телефонная будка. |
|
|
