| |
[Jul. 17th, 2020|02:26 am] |
Недоволен подросток своим в темном зеркале эхом,
Он опять чужую, чужую играет роль,
Неуклюжее "я" в танце легкой беседы помеха,
Так чернеет лиловое "ля", тянет книзу бемоль.
Только девочки-птицы, погода и где вы живете,
Нужно им пошептаться, у них ведь другая гортань,
Непохожий язык, перемолвиться словом в полете,
Не смотри на них так, подбирать к ним мотив перестань,
Здесь внизу бормотанье чужих незнакомых профессий,
Если уши заткнуть, почти все по краям пронесло,
Птицелов птицелову, наверное, не интересен,
Доживешь до утра, вот тогда выбирай ремесло.
Если впрямь не умрешь, то тебя не отпустят поэты,
Что-то знают они, тоже мертвые, тоже живут,
Мимо девочек-вишен, цветами разбросанных где-то,
Неуклюжий, как шмель, между строк пролагая маршрут,
Ты услышишь сквозь кожу, что бог -- это тоже подросток,
Мир -- смешная ошибка неловких развернутых рук,
Как прожилки у крыльев, следы этих жизней коротких,
Как ничто или вечность, всегда неизбывный испуг,
Подожди, это все тоже станет виолой, и струны
Прорастут, и нальется сияющей смертью смычок,
Взвизгнут девочки-ноты, и музыка будет рисунок,
Весь как зеркало мира, и мир отраженьем смущен. |
|
|
