| |
[Sep. 28th, 2020|02:56 am] |
Мы пишем симфонию "Ожидание Третьей
Мировой Войны," -- хотя, скорее, это картина:
Золушка, перевернутая в карете,
Серый Волк, озверевший от карантина,
И по краю горы орехов каленых
Деревянный Щелкунчик подбирает нижнюю челюсть,
Смотрит вдаль, как будто во всем изверясь,
В глазах гендерная неопределенность.
Армия любовников готовится к бою,
Комиссар штудирует Платона и Пифагора,
Небо неестественно голубое,
Амфоры бессмысленно женской формы,
-- Камарады, для чего здесь этот сосуд?
-- Неужели люди в такое ссут?
-- Доходя до соответствующей кондиции,
Не забудь соблюсти культурные традиции.
-- Это был не я! -- Чем докажешь? -- Мой не пролезет!
Вступает скрипка, напоминая о полонезе,
Остается все меньше тактов до окончанья мира
И любовь жжет, как вошь через швы мундира.
И общественность смотрит в экраны своих трюмо,
Вспоминая как будто Борхесовское bon mot,
Это к слову, ведь муравьи принялись плодиться,
Городской сквозняк грозит разбросать страницы,
Мы ведь пишем книгу, n'est-ce pas, товарищ?
Кисть ложится ровно, пора собраться,
Сквозь кривлянье флейты, сквозь хрипы клавиш,
Сквозь болото, где сапогами давишь
Нашу нежность, как лягушачьи яйца,
В два щелчка дожить до конца абзаца. |
|
|
