| |
[Oct. 30th, 2006|12:20 am] |
Я окончательно разочаровался в Южной Корее.
И эти люди собрались победить Ким Чен Ира, сына Ким Ир Сена!
Того самого Ким Чен Ира, которому Небесная Корова приносит молоко и мёд; которого ноги подпирают горы, а башмаки купаются в водопадах; слова которого подслушивают медузы и поют летучие рыбы; чьи палочки для еды движутся так быстро, что ни один человек не видел, как он ест; чей стальной бронепоезд без рельсов и угля бороздит материки и океаны; чьё собственноручно изготовленное солнце осветит скоро все уголки мира и тогда ничего тайного больше не останется в мире и будет сиять только единый ослепительный свет истины.
Жалкие пигмеи. |
|
|
| Портвейн |
[Oct. 30th, 2006|12:42 am] |
В старой-престарой квартире нашли на антресолях старую-престарую бутылку плохого-преплохого портвейна, изготовленного в те времена, когда ещё было стыдно пить такой портвейн. Или наоборот, ещё было не стыдно, какая разница. Город Ленинград, завод Самтрест. Завод остался, а города нет.
Откупорили, понюхали: портвейн. Выпили по маленькому-маленькому глотку: всё равно портвейн. Такой же плохой, как был когда-то, лучше не стал, и хуже тоже не стал: какой был, такой и остался. Позавидовали портвейну и допили.
Ну на самом дне только какое-то говно выпало осадком. |
|
|
| Бесконечная тема |
[Oct. 30th, 2006|06:50 pm] |
Давно замечено, что как раз у коренных москвичей отсутствует та самая "масковскасть", которая так раздражает остальных жителей бывшей империи. В этом отношении коренные москвичи похожи на коренных американцев: они либо не подозревают о существовании какой-то жизни за пределами транспортных колец, либо подозревают, но на эту жизнь им глубоко насрать.
Понаехавшие же знают о той жизни гораздо больше, чем им хотелось бы о ней знать. Они постоянно видят один и тот же сон: что вот приехали они погостить в свой Мончегорск, Бодайбо или Усолье-Сибирское, а там день прошёл, неделя, месяц, полгода, а они почему-то никуда не уезжают. И вот смотрят они в окно, где вместо золотых дворцов горит одна только лампочка ночной сигнализации над крыльцом магазина культтоваров, да ещё где-то там, за пургой и слякотью сияет зал игровых автоматов с круглосуточной шавермой. И понимают они во сне, что из московского офиса их уже уволили, квартиру за неуплату очередного взноса забрал себе банк и теперь они снова будут жить тут всегда. Вечно. До самой смерти.
И просыпаются они от ужаса на мокрой подушке, шарят вокруг руками - да нет, нет - всё на месте: и квартира и будильник уже готовится пропеть побудку на милую постылую службу. Всё хорошо.
Переворачивают подушку и счастливо засыпают. Жизнь удалась.
Понаехавшие очень боятся, что та, другая, жизнь как-то всё же дотянется до них своими отвратительными щупальцами и утащит обратно под землю. Поэтому, едва завидев какого-то человека из той жизни они делают всё, чтобы их не узнали, с ними не заговорили или, упаси Господи, к ним не прикоснулись: не ответить, нахамить, не услышать, только прочь, прочь от этого человека. Именно по этому их и можно легко узнать.
Когда-нибудь у них это пройдет - лет через двадцать-тридцать. Ну или уже у детей. |
|
|