| стишок про зиму |
[Jan. 19th, 2003|08:23 pm] |
Это так неестественно - топать по снегу, снегом закусывать, им же дышать.
Это так некультурно - плеваться зубами и сгустками крови, упавши на лёд...
Кто придумал вот именно в этом, ля, месте пахать и рожать?
Что за древний безвестный придурошный князь - двухпупочный урод?
Надо ж было тогда же, прям сразу, собрать разных богатырей,
Нарядить их в кольчуги и в латы, раздать по мечу, по праще
И направиться к ниггерам или к арабам, за пару морей
Да порезать их нафиг. Ну то есть зачистить ваще.
А потом забуровили б там бы железный заборик на тысячу миль,
Насадили б картошки и яблоньков, поселили бы Птицу-Гусь
Ну и просто из чувства вины, в память ниггеров, смолотых в пыль
Это место назвали бы просто и классно - Великая Чёрная Русь.
Или там Черноруссия, с центром в Зимбабве - там было б тепло,
Не пришлось бы опять-таки, скажем, мне рухать на лёд,
Разбивая винчестер и рыло, рассекая ладонь о стекло
От раскрошенной кем-то бутылки с-под водочки. Вот. |
|
|